Brouillard

Un homme, une femme

L’un derrière l’autre, tête baissée, l’œil hagard, ils marchent. C’est à peine si on les distingue. Ils n’entendent ni les  clameurs, ni les cris, ils avancent le regard rentré dans leurs pensées.

De l’autre côté, tout près, chemises rouges et gilets pare-balles s’affrontent, bâtons contre matraques. Ils se pressent, luttent, étouffés et écrasés. Cris et clameurs dans les vapeurs des gaz lacrymogènes. Bleu contre rouge. Bleu et rouge mêlés.

Un homme, une femme dans le brouillard. C’est à peine s’ils voient le chemin. A leurs oreilles sifflent les rafales, tourbillonne le nuage. Ils suffoquent dans la fumée de l’incendie. Mégot, éclat de verre dans le soleil, il suffit d’une étincelle pour embraser l’île balayée par le vent, désertée par la pluie. Une étincelle pour qu’explose la violence qu’elle retient et qui la libèrera.

Un homme une femme, seuls, dans le brouillard.

Un homme, une femme sans espoir.